La obra-delante, y el amor-adentro:
Y el amor, remolino avaricioso,
El alma entera arrastra al hondo centro;
La obra perecey el amor celoso,
Luego que por su culpa el hombre yerra,
Con culpa y sin vigor lo deja en tierra.
![]() José Martí |
La obra-delante, y el amor-adentro:
Y el amor, remolino avaricioso,
El alma entera arrastra al hondo centro;
La obra perecey el amor celoso,
Luego que por su culpa el hombre yerra,
Con culpa y sin vigor lo deja en tierra.
![]() José Martí |
Pues a vivir venirnosy es la ofrenda
Esta existencia que los hombres hacen
A su final purezaaunque el veneno
De un cruel amor la ardiente sangre encienda,
Aunque a su indómita bestia arnés echemos
De ricas piedras persas recamado,
Aunque de daga aguda el pecho sea
Con herida perenne traspasado
Vengan daga, y corcel, y amor que mate:
¡Eso es al fin vivir!
El bardo, como un pájaro, recoge
Pajas para su nidode las voces
Que pueblan el silencio, de la triste
Vida común, en que las almas luchan
Como animadas perlas en los senos
Enclavadas de un monte lucharían.
![]() José Martí |
La madre está sentada
Junto a la cuna:
Por la ventana gótica calada
Entran risueños quiebros de luna.
La madre está espantada,
La cuna junto,
Más blanca que la sábana calada
Brilla a la luna su hijo difunto
¿Sombra… por qué te llevas
Mi Serafín?
Yo necesito de flores nuevas
En mi jardín.
Ahí murió la madre arrodillada
Junto a la cuna:
Por la ventana gótica calada
Entraba quieta la mansa luna:
¡Loco el que al cielo o a los astros fía
Su pena o su alegría!
Se es en la vidaleño abandonado,
Al capricho del mar alborotado:
Y flor, húmeda y seca, que los vientos
Arrebatan violentos;
O respetan y halagan caprichosos;
¡Juguetes ¡ay! de locos poderosos!
Corderos ¡ay! nacidos
A manchar su vellón, y a andar perdidos!
¡Sin más mentor, desde la blanca cuna
Que la razón vendada, y la fortuna!
¿Música? Si es un hurto: si la muerte
A esa edad infantil no tiene derecho;
Si el pesar no se ahorra,
Si la sentencia es fiera,
Si volverá aunque corra,
Si volverá a vivir, ¡aunque se muera!
Verdad que no es perdido
El tiempo ya vivido
Y como de la tierra lo arrebata
La muerte en su sencilla edad de plata:
Cuando torne ese espíritu en forma nueva,
¡Volverá con la edad que ahora se lleva!
No hay muerto, por bien muerto
Que en las entrañas de la tierra yazga,
Que en otra forma, o en su forma misma,
Más vivo luego y más audaz no salga.
![]() José Martí |
Como fiera enjaulada
Mi asiento dejoempujo la entornada
Puerta, vuelvo a mi libro,
Los anchos ojos en sus letras clavo,
Como cuerdas heridas, tiemblo y vibro,
Y ruge, y muerde el alma atormentada,
Como en cuerpo de mármol encerrada.
![]() José Martí |