Algo ha dejado abril en los limpios rincones
donde ya no hay orines ni melancolía,
barrida está la calle por orejas de niñas exquisitas.
El aire vende su esplendor
a la vivisecada luz de galerías.
¿Qué puedes comprar para tu alma?
Anda, esta ausencia de sangre
del maniquí que medita.
O esta joya, como un corazón tallado
en piedra fría.
Piedra es aquí la dulce muerte de la pasi#on,
sin duelo, transparente, pulida,
al alcance de la esculpida mano,
de la sonrisa infame, de los ojos de fotografía.

Qué habrá dejado abril en esta calma
artificial de cuerpos sin pena ni dicha.

Palabras escarchadas rompen la monotonía
de un bienestar ahíto, hecho de sueños
ricos, de encargados deseos, de alegría
reflejada en el color vacío de su ilusión.
Parece como si el mismo día
se diera prisa en calcular
su desvelada agonía.
No hay sombras. Todo resplandece
en un fulgor donde derivan
las máscaras, los gestos, las silentes
miradas en una insomne vida
técnicamente inmortal. Late
un silencio que nadie ignora. Todavía
hay un silencio que aplastan las voces fingidas.

Qué has dejado, abril, abril, abril sin alma,
en esta ciudad donde no muere el día.

En las iluminadas frondas de los parques
pasea el artificio de una noche mentida
y están opacas las hojas de su verde tensión
y se olvidan los pasos de su huella vacía.
Los acantos junto al agua tersa
tallos y nervaduras al desaliento inclinan
y a un sacrificio inútil sus perfiles dentados
como si hubiera un dios destrozado en la orilla.
Las fuentes, las ramas, las figuras,
vibran en una atónita atonía,
son un dibujo incrustado en la noche
visto por unos ojos que no vieran de día.
El cielo, ciego como esta luz,
recorre elalba de la melancolía.

Abril, abril, qué has dejado
entre la noche y el día.

José Luis Reina Palazón

Junto a la clara luz de la ventana
peinas tu pelo y en el espejo
sueñan tus ojos. La vida
tiene el color del tiempo. Negro
azulado son tus cabellos donde
ya no hay estrías de recuerdos.

La muerte todo lo enciende
en el azogue limpio del olvido.

Ves tu más brillante ayer,
el agua transparente de tu cuerpo,
las malvas rosas de tu ilusión,
el aire aún sonriente de tu anhelo,
la celinda cortada, el sol de invierno
que a este hoy te despierta
donde tú sólo estás en el espejo
mirando el sueño de la luz,
el sol que ha sido,
el sonido del viento,
el alma sola
de la soledad,
el frío de los recuerdos,
la vida breve
que ha vuelto
blancos tus cabellos.

El tiempo
tiene el color
de olvido
de tus ojos
en el espejo
negro.

José Luis Reina Palazón

¡Tardes de los domingos de invierno,
cuando todos se han ido!

J.R. Jiménez

Lo que tú ya no esperas,
las tardes bajas de los domingos,
los estorninos rayando a gritos el poniente,
las rosas que en la casa te ofrecen
el aire terso y solo del patinillo,
no está escrito en el vidrio empañado de tu corazón.

El tiempo lleva la luz sesgada de la lluvia o la nieve.

Un relámpago advierte a tu sinrazón
y allí sólo aparecen las sombras del olvido:
tu mirada redonda, tu alunada ilusión,
las nubes de algún día, el tornasol de plata
de viejos pensamientos.

Ahora que ya no tienes alma y es el ayer
la cifra para encender un nombre, la mínima
fracción que el recuerdo te avala en esta vida breve,
puedes reconocer lo que soñaste a la orilla del tiempo :

el patio verde bajo el sol de estío, la aspidistra callada,
el fresco susurrar de los geranios, el rumor del romero,
la penumbra y el pozo robándole monedas a la luz,
el reloj de la torre golpeando las horas de bronce en el viento,
la dulce carraca de la cigüeña desgranando instantes rojospor el azul,
los cuerpos que despiertan de una siesta naranja,
la voz, la voz querida de aquellos sin distancia y sin duelo,
la alegría de una vida que manaba como un venero de oro
para dejar las manos polvorientas de estremecido azar.

¿Quién pone cercos vivos al cegar de la nieve?

Nada devuelve al alma su amor o soledad :
el flamear del vuelo son briznas retenidas
por el verde mirar nocturno del deseo.
Nadie distingue las sombras de su nombre
y quien espía el azar sólo escucha su llanto
en las alas del tiempo.

Y sin embargo bien puedes alegrarte de tu ilusión.

Hay una sed de encanto que apasiona el olvido,
en ella está la imagen de tu sueño, oculta,
desvelada, huyendo y conjurando tu antiguo sentimiento;
en ella has de vivir lo que canta la muerte
al oido que es yunque de su paso despierto :
un sonoro latido, un ritmo tenso, una breve pasión,
un pulsar del silencio, un herir claro y leve como el cristal,
un perenne equilibrio entre el fuego y la nieve.
Tu corazón entonces sentirá la serena razón dehaber sufrido.

José Luis Reina Palazón