Las marcas en la lluvia
los vidrios sucios
aún así las ovejas sin jaula
De venas la colmena
y este olor penetrante de las redes
rotas

La primavera fue fea
las palabras
escamas de pescados descompuestos

La muerte tarda

Teódulo López Meléndez

De entre las piedras
tremedal
el río fijo        
                       
se ennegrecen
la mujer las callejuelas el vino

Teódulo López Meléndez

La palabra
regresó en tu lengua
y se me clavó en el paladar
con la fuerza de un ancla

Teódulo López Meléndez

Hacia cualquier parte
es ninguna

conmigo por dentro

donde el freo
y la soledad tan vasta

sin adentro

Teódulo López Meléndez